Vida de pobre é triste

Estou neste momento a trabalhar, a tentar acabar um relatório que não pode esperar mais dia nenhum. Como sempre que estou em casa, tenho a televisão ligada a fazer de companhia. É que detesto o silêncio, principalmente quando sei que a vizinhança inteira já dorme. Preciso de ouvir alguém, qualquer coisa!
Ora, a minha pobre televisão apenas transmite três tristes canais, mal e porcamente visíveis e audíveis...tem dias, porque a imagem ora salta ora funga, ora morre. Acho que roubaram a antena do prédio e quando está vento é pior, nem vale a pena ligar o som. E a estas horas da noite não consegue apanhar outro canal a não ser a TVi...deve ser da hora!...ou da noite?!
Depois de levar com a piroseira das novelas mexicanas...montes delas, acho que são umas seis seguidas uma à outra...que o triste canal insiste em transmitir em hora santa, chega-me um documentário sobre o Michael Jackson, que era muito mais bonito e aturável antes da fama lhe afectar o cérebro. E eu estou pelos cabelos com a criatura, já não posso ouvir o nome dele (e lá estou eu a escrever sobre ele também, mas eu tentei não falar, não escrever! Isto é apenas um desabafo!)...epáh...não há quem aguente! Entre as novelas e isto, venha o demo e escolha!
Por favor, quero uma sériezinha qualquer, um filminho...não sou esquisita...pronto, um bocadinho, 'tá?

Acho que vou ali ao Lidl comprar uma parabólica e já venho!